Una vez me enamoré de un poeta. Quería que viese en mí la musa que inspirara todos y cada uno de sus versos, y, los que no hablasen de mí, que fuesen en tono de desdicha por no alcanzar a describir su amor. Quería, como quieren los enamorados de la ilusión, sentir que para alguien... Leer más →

La luna ilumina mi desvelo. Ahora escucho la escena con una canción distinta a la de aquella noche, con un ritmo cardíaco inferior y con la mayor sobriedad que puedo conseguir. Tengo las manos sobre el teclado, deseando que mi mente las guíe hacia historias nunca antes contadas, pero las yemas de mis dedos me... Leer más →

Escribiendo mis relatos siempre he encontrado algo de consuelo en intentar compararme con la naturaleza. Reconozco en mí cierto alivio interior al contemplar un atardecer. Por un rato, es como si todo en la vida tuviese un sentido fácilmente interpretable, y de manera sencilla, gozo de ese instante de forma plena. Tras ese momento cumbre,... Leer más →

Escribir para mí es, aunque nadie me lo haya preguntado, abrir una puerta que conecta con mi universo interior, y que fluye a través de mi mano derecha. Mis ojos se gratifican supervisando la forma de las letras que, a borbotones, se convierten en palabras con algún tipo de sentido implícito. Pero hay veces que... Leer más →

<< Te veo aturdido por el griterío de los grandes hombres, y acribillado por los aguijones de los pequeños. Sé otra vez como el árbol de extensas ramas al que amas; aquel que, atento y silencioso, se eleva sobre el mar. Donde termina la soledad, allí comienza la plaza pública y, con ello, el bullicio... Leer más →

- ''A cuatro manos'', y no, no va con segundas. Piensa que las manos son la extensión por excelencia para construir, es decir, son lo que utilizamos cuando queremos tomar acción. En los procesos de creación nuestras manos siempre van a aparecer para dar forma. En algún momento, antes o después, vas a tener que... Leer más →

Una vez más en el asiento del autobús de vuelta a casa, pensando en escribir algo hoy. En una de las paradas miré por la ventana, en un paso de cebra había una familia de padre y madre; su hija, que no tendría los cuatro años, llevaba un vestido rojo que se zarandeaba hacia todos... Leer más →

A veces Alice se deja el vinilo dando vueltas toda la noche. Suele pasarme que al desvelarme, me paseo por la casa para poder volver a encontrar el sueño. Al menos cuatro noches a la semana la encuentro dormida en la butaca del salón. Con su cabeza recostada en su brazo y éste sobre la... Leer más →

No hay nada más rentable... Que nos sobren las palabras, que disfrutemos de los silencios absurdos. Que queramos ir despacio para no chocarnos, y, cuando recapitulemos, nos sorprendamos corriendo. Que el viento en contra no nos detenga, que en el vendaval, busquemos refugio en el otro. Que me sorprenda una tímida sonrisa en tu cara,... Leer más →